candilejas

-¿Le duele algo?-
-¿Dónde estoy?-
-En mi cuarto, dos pisos más arriba del suyo-
-¿Qué ha pasado?-
-Cuando subí a mi casa esta tarde me llegó un olor a gas procedente de su cuarto, forcé la puerta, avisé a un médico y entre los dos la trajimos aquí.-
-¿Por qué no me dejó morir?-
-¿Qué prisa tiene?, ¿siente algún dolor? Es lo único que importa, lo demás es fantasía. Millones de años ha tardado la humanidad en ser consciente y usted quiere olvidarlo, desmentir el milagro de la existencia, lo más importante de todo cuanto hay en el universo…¿qué hacen las estrellas?. Nada, salvo seguir en sus ejes. ¿Y el sol?. Lanzando llamas a doscientas ochenta mil millas de altura, ¿y qué?. Desperdicia sus recursos naturales…¿puede el sol pensar?¿es consciente? No, pero usted si. Perdón me he equivocado…(…)
-Dígame, ¿le indujo sólo la falta de salud a hacer lo que hizo?-
-Eso y…-
-¿Y qué?-
-La futilidad de todas las cosas, la veo incluso en las flores, la siento en la música; La vida no tiene objeto ni significado.-
-¿Para qué quiere que tenga significado? La vida es deseo, no significado. Deseo, el motivo de toda existencia. La razón por la que una rosa quiere ser rosa y quiere crecer así, y las rocas desean contenerse a sí mismas y permanecen así…-
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